Стихоман

Андрей Макаревич

То, что любовь - беда, а не награда,

Я понял поздно - на исходе дня.

Все те, кого любил сильней, чем надо,

Однажды уходили от меня.

И я кидался вслед, стучался в окна,

И знал, что зря, и становился плох,

Жалел себя, и всё казалось - сдохну,

И подыхал. И всё-таки не сдох.

... Земля мала, и - круглая, как блюдце.

Круги всё уже, как я погляжу.

Настанет день - и все они вернутся.

Вернутся все.

И что я им скажу?