Мальцовская Галерея

​​Арнольд Шонберг когда-то сказал, что вопрос "о чем эта музыкальная композиция" в принципе лишен смысла. Музыка - она о музыке, и ни о чем больше. Объяснять ее иначе, чем музыкой, невозможно.

Вот и с живописью примерно также. Описывать картину, трактовать ее словами- это в любом случае значит преуменьшать ее, сводить к какому-то более тривиальному измерению. И все же я попробую. Не обессудьте.

Эдвард Хоппер (1882-1967), художник, которого почему-то называют реалистом - это художник саспенса, бесконечно тянущегося ожидания чего-то, чему нет пока ни имени, ни названия, что притаилось за границей полотна. Как у Толстого, помните - в "Севастопольских рассказах" падает бомба, и в те секунды, пока она еще не разорвалась, пока герой думает: "меня или Михайлова"- в эти секунды вдруг полными значения становятся совершенно незначимые вещи. 12 рублей, женщина в чепце с лиловыми лентами, цыганская песенка...

Картины Хоппера - о том же, только бомбы не видно. Но она четко ощущается за кадром - и в этом волшебство.

Одинокие люди за столиками в кафе, в шезлонгах на крыльце, на постелях... Пустынные залы, автозаправки, каждая деталь преувеличенно реальна - они были бы безмятежными, но воображение само заполняет их тревогой.

Искусство- это когда целое больше суммы частей. Если верен этот тезис, и если не я один чувствую безымянное Это за горизонтом полотна, то живопись Хоппера - это, конечно, искусство par excellence.

"Офис в Нью-Йорке"/ "New-York Office", 1962