ВР

Dear friend. Я нечаянно постарел до 24. А это на 3 года больше, чем 21. И на 46 лет меньше, чем 70. Я хочу, чтобы мне было либо 21, либо 70. Среднего не нужно. Хотя 70 даже лучше. В 70 я кайфану. К тому же в 21 я был чучелом, а в 70 буду красивым.

В третьем часу ночи раздался звонок. Номер был с кодом +34 — Испания. Оказалось, это А. Моя первая любовь и наркоман. — Зачем ты мне звонишь?

— Да вот. Айфон мой седьмой. Ни разу с него не звонил. Решил попробовать. Как я понял, А. нелегально живет в Испании. И работает там проституткой. Разумеется, он стал жаловаться на жизнь.

— Моя жизнь похожа на ад. — А., когда-то я тебя любил, хотел и мог тебе помочь — но ты это не принял. Сейчас я не могу и не хочу тебе помогать. Мне очень жаль, что твоя жизнь похожа на ад, но что ты от меня хочешь?

— У меня нету денег. Я питаюсь жутко дешевой едой. Нет даже на сиги. Полная жопа. Живу где придется. То есть там. где мне не рады…

— Мне жаль, но я не могу быть твоим психотерапевтом. — Вот и всё. Спокойной ночи. Какого черта? Только заснул. Мне вставать в десять. Не знаю зачем. Мне некуда вставать. Я просто так решил. Встаю в 10.

Открываю глаза. Открываю сторис. Кто-то жарит картошку. Внутри всё сжалось от ужаса. В моем голодном детстве в 90-е был период, когда я ёл только жареную картошку. На топлёном масле, которое кто-то откуда-то пиздил. С морковью. Каждый ебаный день. Иногда мать плакала, потому что ей нечем было меня кормить. Я ненавижу жареную картошку. Могу ли я считаться поэтому антирусским?

А если я ем селедку с чёрным хлебом, пока я смотрю аниме? То я русский или антирусский? Вообще-то, я космополит. Но я же пью водку не запивая. Значит, я и русский. Трудно решить кто ты, если никакого стабильного и единого «Я» в природе не существует. Я жиденький супчик из субличностей, которые вращаются по орбите вокруг ядра из слов «Владан Райнс». Знаешь, нужно быть Владаном Райнсом, чтобы твой макбук сломался второй раз за неделю. И это когда ты ещё за предыдущий ремонт денег должен. Когда твой макбук ломается чаще, чем ты выходишь из дома. Когда за окном осень и некрасивая плитка, по которой ходят некрасивые люди. Очень хочется обмануть себя тогда. И поверить, что таблетки за 651 рубль сделают тебя лучше. В обмен на импотенцию и утреннее сблёвывание в унитаз овсяных хлопьев, заваренных водой. Наверное, мигрант гуляющий за окном, живет гораздо хуже. Но ему в голову не приходит считать это болезнью. Он строит очередной дом на окраине Москвы. Уродливый дом, в котором некому жить. Дом, на первом этаже которого ещё долгое время не появится вездесущая «Пятерочка». Это всё обман. «Плохо» не всегда означает болезнь. У тебя нет никакой депрессии. И тебе не нужны никакие таблетки. И всё что тебе следует делать — просто наблюдать. Наблюдать что есть. А дальше будет что-то другое. Потому что всё временно. Хотя бы потому, что мы скоро состаримся и умрем. Love always,

Владан