Коротышки

​#Дождь

С утра стояла адская жара за 30 и ничего не предвещало внезапно хлынувшего ливня под яркие всплески грозы. И вот я уже спешу домой на маленьком железном коне, отважно рассекая лужи, и сквозь частые струи, падающие с низкого неба. На заднем сиденьи в пластиковом пакете, тихонько позвякивая, томятся 3 бутылки холодного пива, но мне всё равно скучно и где-то вдалеке маячит желание научиться собирать кубик-рубика. Если получится, я вам обязательно расскажу. Такие дела. Владимир Набоков, Гроза, 1923

Стоишь ли, смотришь ли с балкона,

деревья ветер гнёт и сам

шалеет от игры, от звона

с размаху хлопающих рам.

Клубятся дымы дождевые

по заблиставшей мостовой

и над промокшею впервые

зелёно-яблочной листвой.

От плеска слепну: ливень, снег ли,

не знаю. Громовой удар,

как будто в огненные кегли

чугунный прокатился шар.

Уходят боги, громыхая,

стихает горняя игра,

и вот вся улица пустая -

лист озарённый серебра.

И с неба липою пахнуло

из первой ямки голубой,

и влажно в памяти скользнуло,

как мы бежали раз с тобой:

твой лепет, завитки сырые,

лучи смеющихся ресниц.

Наш зонтик, капли золотые

на кончиках раскрытых спиц...